[La verdad no existe, sólo la realidad, así la verdad procedente del análisis de la lógica es sólo lo que se colige de esta.
Lo más cierto que tenemos es el presente, la realidad del hoy, la de este momento.
Vivir.]
martes, 23 de febrero de 2010
VOZ EN OFF
[La verdad no existe, sólo la realidad, así la verdad procedente del análisis de la lógica es sólo lo que se colige de esta.
Lo más cierto que tenemos es el presente, la realidad del hoy, la de este momento.
Vivir.]
lunes, 22 de febrero de 2010
RABIA
La vida es una burla:
una mierda,
un chiste agrio,
un cuento de horror,
una mirada desdeñosa,
una mano fría en la espalda,
una risa con sorna,
una mierda,
un chiste agrio,
un cuento de horror,
una mirada desdeñosa,
una mano fría en la espalda,
una risa con sorna,
un cielo con Luna y nubes tapándola,
un día plagado de alegrías del que despiertas.
Sí,
despiertas.
Sólo era un sueño.
La vida es, pues, una vil farsa.
La vida es, pues, una vil farsa.
Una comedia.
Terminas con la misma angustia con la que empezaste:
la existencial.
NADA
Cuando queda nada...
sólo los recuerdos...
esos gritos mudos en cada espacio,
esa brisa de emociones detrás de cada umbral,
ese falso silencio
que las paredes se encargan de cuidar...
sólo los recuerdos...
esos gritos mudos en cada espacio,
esa brisa de emociones detrás de cada umbral,
ese falso silencio
que las paredes se encargan de cuidar...
Cuando queda nada...
sólo el abrigo ciego de lo que deseaste...
permanece ahí, entumecido,
golpeado veintinueve mil veces por el frío
ese que no sentías
porque tus deseos estaban ahí para salvaguardar tu piel...
Cuando queda nada...
hoy que ni eso está...
van abriendo ya grietas hondas
las heridas a consolar
con las lágrimas de aquellos tus ojos
tus dolidos ojos...
Cuando queda nada...van abriendo ya grietas hondas
las heridas a consolar
con las lágrimas de aquellos tus ojos
tus dolidos ojos...
ni las noches ni las mañanas...
haberse perdido parecen entre tanto placer,
se evaporaron con el sudor de nuestras pieles
junto a la música que se quedara en tu cabeza
[y en la mía] y más nada...
El viento acurrucó las melodías y éstas se fueron con él,
déjame pues esta melancolía eterna odiar.
No voy a mecerme en la noche de los sueños ausentes
ni a quedarme a bañar con el Sol de tu falsa ternura,
arrancaré las hojas de ese verano,
borraré Lunas y estrellas de esas noches contigo
y olvidaré las percusiones del batir de nuestros cuerpos
entonces quedará sólo la brisa solemne de un camino andado como cualquiera,
y el barro bajos los zapatos
que he de dejar a cada paso,
sin añoranzas,
déjame pues esta melancolía eterna odiar.
No voy a mecerme en la noche de los sueños ausentes
ni a quedarme a bañar con el Sol de tu falsa ternura,
arrancaré las hojas de ese verano,
borraré Lunas y estrellas de esas noches contigo
y olvidaré las percusiones del batir de nuestros cuerpos
entonces quedará sólo la brisa solemne de un camino andado como cualquiera,
y el barro bajos los zapatos
que he de dejar a cada paso,
sin añoranzas,
permitirá algún día
no más barro al fin.
no más barro al fin.
TÚ
Tus ojos,
tus mentiras,
tus manos,
tus escarnios,
tus labios,
tu procacidad,
tus mejillas,
tu falsa moral,
tus dedos,
tus olvidos...
Tu falsa respiración me ahoga,
ha terminado por asfixiarme tu desnuda humanidad
darme cuenta de toda tu capacidad malsana es mirarte sin trajes,
sin ilusiones
ni esperanza...
Mirarte la piel es desgarrarme por haberte amado.
Serena hoy,
la noche de los luceros húmedos
se encarga de explicarme lo que no pude entender antes,
ya tu burda existencia hablaba por sí sola
pero mi alma ¡ay¡ nunca quiso escuchar,
ya perpetrada la matanza por nuestras manos y tu boca
puedes quedar tranquilo respirando mi sangre...
Queda en calma la bestia la noche de los luceros húmedos
se encarga de explicarme lo que no pude entender antes,
ya tu burda existencia hablaba por sí sola
pero mi alma ¡ay¡ nunca quiso escuchar,
ya perpetrada la matanza por nuestras manos y tu boca
puedes quedar tranquilo respirando mi sangre...
henchida de un error huerfano y sin hermanos tan sucios,
cada quién sabe de qué es responsable y de qué no,
cada quién sabrá reconocer ante sí al menos,
cada quién en el fondo de su ser,
cada quién, créeme,
cada quién,
en tanto no seas tú.
miércoles, 17 de febrero de 2010
FRASCO VACÍO
Frasco vacío
Ausencias disperdigadas por toda la habitación de mi ser
la inhumana flor recordándome las preguntas de antaño
Ausencias disperdigadas por toda la habitación de mi ser
la inhumana flor recordándome las preguntas de antaño
[sí, la flor me ha hablado]
acerca de los ayeres fermentados con olor a alcohol
entonces se suceden los segundos cada vez más rápido pero la razón es igual de escurridiza
se asemeja la realidad a la visión borrosa consecuencia directa de la vacuidad de ese frasco
si todo pudiera quedarse en el vómito de rutina
si todo se evaporara como el alcohol
si no pensara yo tanto
[si no pensara yo tanto...]
braman mis labios unos sonidos absurdos
mis ojos se van cerrando y entreabriendo
amenazando las percepciones
y justamente eso
las percepciones
de aquellas voluntades ajenas...
Sí.
Esas que no pueden controlarse.
Esas.
lunes, 15 de febrero de 2010
VOZ EN OFF
[El duelo es esa capa de impotencia y rabia ante lo irremediable de la muerte, consecuencia de la aceptación de esta, casi casi sinónimo de resignación. Ante lo inapelable te sumerges en una serie de visiones, te escapas del presente inalterable, te repites la realidad unas veintinueve mil veces que no volverán aquellos ayeres implacablemente muertos.]
Y, como por un juego del pasado, aparecen de pronto vientos tibios a recordarnos que ayer hubo vida y ya no la hay más.
CUENTO
[Luego de una larga y placentera estadía en algún lugar]
Entre las piedras puedo escuchar una gota caer y desaparecer casi al instante, entonces sabemos que el calor del día se ha convertido en un riesgo.
Desde nuestro rincón sabemos que debemos partir si no queremos morir sofocados.
De pronto caemos en cuenta que salir es rozar las piedras con la piel desnuda, es quemarse, quedarse es cocinarse ahí bajo ellas.
Aún así hay aún cierta humedad conservada que si bien es cierto un día se evaporará por completo y no quedará nada de esa ligera paz.
Quedarse implica una muerte inminente, sólo que tardaría más o menos tiempo en llegar.
Tendemos por inercia a querer continuar en los estados presentes.
Te quedas, reniegas, te asustas, te duele poquito a poco cada vez más, hasta que la inercia -pero esta vez la de querer conservar ese estado llamado 'vida'- te mueve.
Te vas, te fuiste, te dolió, mucho, te lastimó, una parte de tí te dice que ya estás a salvo, la otra está adolorida, y una tercera está triste porque recuerda lo bien que se sentía estando ahí, tan fresco al inicio, tan caliente luego, después vino lo demás.
Igual nada de eso te hace sentir mejor.
Nada.
domingo, 14 de febrero de 2010
¿QUÉ SE TE OLVIDÓ?
[¿Qué se te olvidó?]
Se te olvidó cerrar la ventana por la que me tiré
Se te olvidó cerrar la puerta por la que saliste
Se te olvidó guardar la calma para después que me fuí
Se te olvidó pintar la pareja desnuda en el cuarto rojo
Se te olvidó regar la planta durante mi estadía
Se te olvidó la pena del olvido
Se te olvidó cerrar la cortina con la almohada
Se te olvidó el abrazo de espaldas frente a la columna
Se te olvidó la sonrisa en la puerta a la salida
Se te olvidó el espejo del techo con mis ojos
Se te olvidó la gracia de tus mejillas
Se te olvidó el brazo bajo mi cabello
Se te olvidó el desayuno del día 1
Se te olvidó el diciembre
Se te olvidó el 29
Se te olvidó tanto...
[Yo no sé...]
VOZ EN OFF
lunes, 1 de febrero de 2010
¿Y aquel componente humano llamado'amor'?
Una vez más
al final de la escalera
polvo uno a uno,
a veces dubitantes,
a veces inafligibles...
[como yo]
¿Qué ha quedado entonces
sino el camino?
el sabor de la tierra,
el aroma a flores,
la fresca mano de ayuda,
el hielo de las miradas,
la verguenza de los errores,
el eco de las voces
duras y quebradas.
sino el camino?
el sabor de la tierra,
el aroma a flores,
la fresca mano de ayuda,
el hielo de las miradas,
la verguenza de los errores,
el eco de las voces
duras y quebradas.
La marcha del caminante
trae un perfume
de ayer,
de hombres,
de ideas plasmadas
en sesudas confesiones
al pie del nuevo mundo,
camino viejo de aquel
y nuevo de este,
con agregados vetustos
de un futuro surreal,
delicado y falible
que nunca fenece
empero cambia,
se entrega a este
gitano de sombras
con ansias luz
y ha de avanzar;
la muerte lo guía,
la vida lo distrae
y el amor...
¿y el amor?
¡quién sabe!
Son espacios incognoscibles
en la vida del caminante,
agujeros negros,
tiempo suspendido y nublado
ante quien mira y analiza.
El secreto mejor guardado
en la indescifrable
caja negra de lo trascendente.
Lo cierto es
que siempre está
y altera
las mediciones,
los inicios y finales,
las miradas y la velocidad,
colorea el cielo
y sólo se ve...
[Sí, príncipe, así es]
